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第142章 叶脉里的歌谣（第2页）

一个简单得近乎原始的旋律片段，毫无预兆地闯进了念初的脑海。没有复杂的指法，没有高深的技巧，只有几个最简单的音，在琴弦上跳跃，模仿着风拂过树叶的节奏，模仿着风铃摇曳的韵律。

他不再犹豫，深吸一口气，带着一种豁然开朗的明亮眼神，指尖轻轻压在了宫弦和商弦上。然后，手腕放松，指尖带着一种他自己也未曾察觉的、源于自然的韵律感，轻轻一挑。

“叮…咚…”

两个清澈的音符跳跃而出，如同两滴晨露落入平静的湖面，在暮色中漾开涟漪。紧接着，他的手指又滑向另一根弦，轻轻一勾。

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“沙——”

一个稍长、带着余韵的音，如同风穿过枝叶的叹息。

没有固定的节奏，没有复杂的组合。他只是笨拙地、一遍又一遍地重复着这几个简单的音，手指在琴弦上摸索着，偶尔加入一个新的音，又很快回到最初的片段。琴声断断续续，不成调子，甚至有些跑音。但奇妙的是，这简单重复、甚至有些单调的旋律，却带着一种难以言喻的赤诚和生命力。它像初生的小溪，磕磕绊绊地流淌，时而跳跃，时而低吟，映照着天空的蓝和泥土的褐，纯粹得不掺一丝杂质。

念初完全沉浸在自己的世界里。他闭着眼，小脑袋随着自己摸索出的节奏微微晃动。他不再去想指法对不对，旋律美不美，他只是在用琴弦，笨拙地、真诚地描绘着他心中的小苗——它在阳光下的舒展，在微风中的轻颤，在病痛中的挣扎，在新生时的喜悦。琴音就是他指尖流淌的、无声的观察日记。

沈星晚听得怔住了。她从未听过儿子弹出这样的“曲子”。它稚嫩得近乎可笑，却又真挚得令人动容。那断断续续的音符里，她仿佛看到了儿子蹲在苗边专注观察的小脸，看到了他打磨木块时滚落的汗珠，看到了他等待小苗复苏时紧攥的小拳头，也看到了新叶舒展时他眼中爆发的璀璨光芒。她下意识地举起一直拿在手里的相机，镜头无声地对准了暮光中那个与琴弦、与小苗、也与自己内心对话的小小身影。

顾言一直沉默地伫立着。当那不成调却充满原始生命力的琴音响起时，他深邃的眼眸里瞬间掀起了波澜。那简单的音符仿佛带着某种穿透力，直接叩击在他记忆深处某个尘封的角落。他仿佛看到了很久很久以前，同样是在一片暮色四合中，一个同样稚嫩的身影，在师傅古朴的小院里，面对着一张同样沉默的古琴，指尖也曾流淌出同样生涩、笨拙却无比赤诚的初次“心声”。那时的琴音，也像初生的小兽，跌跌撞撞，却带着不容忽视的生命力。

他没有说话，只是悄然转身，走回屋内。片刻后，他捧出了那个装着老银杏木古琴的丝绒琴囊。

念初依旧沉浸在自己的世界里，一遍遍重复着那几个简单的音符，仿佛不知疲倦。顾言走到离儿子不远不近的地方，席地而坐，动作轻缓地取出那张木色温润深沉、镶嵌着老银杏木片的古琴。他没有打扰念初，只是将琴平放在膝上，宽厚的手掌悬停在琴弦上方，深邃的目光落在儿子因专注而微微发亮的小脸上，静静地聆听着。